Достань хоть что-то и будет праздник. Сразу и для всех. Да я думаю все поняли о чём это - о праздниках, новогодних торжествах, о свадебной суете, будь она неладна. Взорвутся петарды, вы же понимаете что я намекаю на Агату Кристи, у неё есть про это. За взрывом петарды легко спрятать... но, я молчу, а то кто-то воспримет мои слова как призыв к действию. И меня посадят за соучастие. А не хочу в тюрьму. По крайней мере - пока. Я хочу праздников - сумрачных, ярких, тихих, едва заметных. Праздников взгляда, праздников тела, праздников плача, праздников смеха. Жутких, как 8 марта, весёлых, как 7 ноября.

Я родилась в СССР, это неотменимо. Это - мои "да" и "нет". Это - цвет моих снов, это тень моих праздников. Это замок моих дверей. Кстати, не радуйтесь, други, я совсем не по Фрейду. Если так разобраться, то старенький доктор забавен, он - неисчерпаемый источник для креатива, шуток и прибауток, но совершенно незачем измерять его опусами собственную жизнь.

Фрейд - это не праздник. Это - закопавшийся в гору собственного грязного белья старый девственник, дрожащий от мысли, что все его нехорошие фантазии узнает мама или, того хуже - папа. Или, еще хуже - прекрасная девочка из дома напротив, уже лет 30 как превратившаяся в многодетную мать в кружевном чепчике и с фолиантом древних высказываний в сумочке, который она почти никогда не открывает, но это и не важно. Зато когда она его открывает - вот это веселье, вот это - петарды и праздник. А бедный Фрейд перебирает вещицы, пишет трактаты и плачет. А девочка рожает очередного ребёнка и смеясь, открывает свой фолиант на самой красивой странице.